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Interesante.
18.8.10
14.8.10
T.S. Elliot
En este podrido agujero entre montañas
a la luz de la luna, canta la hierba
sobre las lápidas caídas, en torno a la capilla.
La capilla está vacía, hogar sólo del viento.
No tiene ventanas, y la puerta oscila,
los huesos secos a nadie engañan.
Sólo un gallo se yergue en el tejado,
Quiquiriquí, quiquiriquí,
al resplandor de un rayo. Después una ráfaga húmeda,
henchida de lluvia.
El Ganga corría bajo, y las hojas lacias
aguardaban la lluvia, mientras los nubarrones
se agolpaban a lo lejos, sobre el Himavant.
La jungla acechaba, agazapada y silenciosa.
Entonces habló el trueno.
Tierra baldía
T.S. Elliot
a la luz de la luna, canta la hierba
sobre las lápidas caídas, en torno a la capilla.
La capilla está vacía, hogar sólo del viento.
No tiene ventanas, y la puerta oscila,
los huesos secos a nadie engañan.
Sólo un gallo se yergue en el tejado,
Quiquiriquí, quiquiriquí,
al resplandor de un rayo. Después una ráfaga húmeda,
henchida de lluvia.
El Ganga corría bajo, y las hojas lacias
aguardaban la lluvia, mientras los nubarrones
se agolpaban a lo lejos, sobre el Himavant.
La jungla acechaba, agazapada y silenciosa.
Entonces habló el trueno.
Tierra baldía
T.S. Elliot
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